Mah

in africa durante la seconda guerra mondiale gli americani non ci hanno dato modo di buttare bombe a mano dentro i loro carri armati perchè non si sono presentati all'appuntamento.

il film rudy valentino rende necessario che i due popoli pareggino le cose

Non è proprio inverno, però che palle!

Mi accendo un sigaro,

non ne ho, cazzo, va beh,  mi arrotolo una sigaretta

Non ho cartine!

Uso carta velina, di quella per avvolgere le bottiglie di vino, non c'è colla ed è sottile, ma tira male.

Nuvoletta di fumo blu, ci vedo dentro quella piccola ruga accanto alla bocca che mi mette un po' di malinconia.

Domani esco in barca, cerco di fare il punto della situazione, un po' di lucidità, un po' di fegato e poi mi metterò a studiare con Checco, devo prendermi finalmente questa maledetta laurea.

devo dormire, alzarmi presto domattina, anche se piove, bere un caffè e fare il punto.

Mi sono un po' lasciato andare, ho buttato un sacco di tempo.

 

So bene che andare all'università coi chitoni sarebbe considerata una frivolezza e poi sarebbe scomodo guidare con scudo e lancia, non lo farò, anche se la mollezza di questi giorni mi da non poco fastidio.

Una libertà artificiale, ipocrita, la libertà di chi davanti al coraggio pone l'immagine, l'immagine tenue e artificiosa della decadenza, del tradimento.

La mia mente col tempo s'indurisce, molte cose che non capivo ora mi son chiare, molte di esse non mi piacciono, mi sembrano piccole.

Lustrini, pezzetti di plastica colorati e luccicanti che splendono con la luce artificiale, ma in fin dei conti, è sempre plastica.

Solo un uomo che si sporca le mani prova piacere nel lavarle,

solo chi spesso non può rasarsi proverà piacere davanti allo specchio con il viso insaponato e il rasoio affilato in mano.

Ma ora la barba si lascia crescere, chi la porta ha un'aria vissuta, come se fosse travolto da enormi passioni, vibrazioni difficili da spiegare, ma che travolgono tanto da divenire l'anima di ogni istante.

Le passioni di oggi sono un artificio, o forse, banalmente, io non riesco a provarle, cambia poco, per me lo sono.

La musica mi piace, ma non ucciderei ne mi farei uccidere per questo

non mi attrae, mi intrattiene.

Il movimento ha in se qualcosa di epico, la perfezione del gesto ha un che di marziale, e a muoversi in ogni caso si impara con una durissima disciplina, ma, se il movimento non ha una finalità, mi confonde. Un Maratonomaco ha imparato in tanti anni ad affondare la lancia con un gesto deciso, perfetto, rapidissimo e forte, ripetuto all'infinito contro un nemico immaginario, ma nella sua mente, un persiano era sempre davanti, forse anche più feroce di quello che l'avrebbe ucciso. Il ballerino, che passa la sua vita a danzare per imitare il maratonomaco, che affonda una lancia finta, leggera nel ventre di un nemico che non ci sarà mai ( buon per lui) mi confonde, lo stesso gesto avrà criteri di perfezione diversi, non dovrà uccidere , non andrebbe bene, dovrà seguire la musica.

Pas mal, ma io non lo capisco e, colpa della mia ottusità, mi crea un po' di disgusto.

Ogni uomo ha i suoi valori, le sue idee, le mie forse sono anacronistiche. Non mi commuovo per lo spessore delle emozioni umane, ma quanto possono essere radicate, mi commuove il coraggio di un'idea semplice, non il capolavoro sentito.

Dunque non offendetevi artisti, attori, musicisti, ballerini, persone sensibili e profonde, la mia mente è ruvida, sono rozzo, lo so, ma non vi capisco, non credo potremmo parlare tanto a lungo, non tutti possono essere fatti di seta, al mondo servono anche il panno e la iuta.